И будет вечер, неотступный, властный, нежный;
Шагну к нему, смиренна и тиха.
Меня, лишённую улыбки безмятежной,
Он спрячет в драгоценные меха.
 
А дальше – сани, колокольчик, зов дороги,
Луна – всё по обычаю веков.
Поверю: там, где белоснежные чертоги,
Душа освободится от оков.

 
Пока же – ясное, рассудочное утро
С его предтечей – тяжким вещим сном.
Но снова я шепчу (как глупо, как немудро!):
«И будет вечер под моим окном…»