Смотритель: admin
  • ,

Электричка

Я ехал… Битком в электричке.
На даче свои дела.
По пятницам летом – смычка
Города и села.
 
Всего два часа дорога.
Последняя четверть пути…
До дома осталось немного,
Уже веселее грустить!..
 
Для пива хорошее время.
Бутылочку выпить люблю!
Развеять недельное бремя
По ходкому кораблю.
 
Выпил. И
  • ,

Свет серебряный

Свет седой, серебряный,
Бурелом да ёлки.
От жизни неумеренной
Остались лишь осколки!
 
Раз осколок, два осколок…
Ёлки без иголок…
Был здоров я, крепок, молод -
Пламя жизни, нынче – холод…
 
Эх, ха! Ха-ха-ха
Посмеёмся вместе.
Не досталось жениха
Ни одной невесте.
 
Был я весел, был я колок,
<p class=«095» style=«text-indent: 0cm;»
  • ,

Ноты сердца

О, сердца музыка, живи!
Её мы слышали лишь сами…
Мелодию моей любви
К тебе не выразить словами.
 
Стихами? Может быть… Они,
Как ноты сердца, что навечно -
О Чудо! – смогут сохранить
Волнений облик быстротечных,
 
Любовь к тебе… Запечатлю
Я на бумаге сердца пламя.
Люблю тебя… Люблю! Люблю!
И

О непростом и немного грустном

1.
Открыв ли сердце укоризне,
Вкусив ли неги забытьё,
Всё горе нашей бренной жизни,
Всё счастье редкое её
Постигнем, унесём с собою,
Прижав к измученной груди,
Туда, где нет конца покою,
Где только вечность впереди.
 
2.
Тонкими одеждами
С плеч спадут сомнения,
Тяготы рассыплются
Шариками бус;
И другим останутся
Наши
  • ,

Поэт и свеча. В соавторстве с Александром Павловым

Александр Павлов
 
В ночи струится пламя свечки,
Порхает серенький дымок.
Его ажурные колечки,
Как кудрей чудный завиток.
 
Стекают слёзки восковые
По телу нежному несчастной,
Узнавшей чувства неземные,
Любовью воспылавшей страстной.
 
Виталий Иванов
 
Истаяла или сгорела
В огне любви не обоюдной?
От белого
  • ,

Пора улетать?

Стареющему телу
всё труднее удерживать
вечно юную душу…
 
Всё чаще я смотрю на небо.
Всё дольше я смотрю на небо.
Как мало я смотрел на небо!..
 
Почему? Зачем?
Что мне нужно увидеть?
Успеть?
 
Или время пришло –
улетать?..</span

Могильщик

Вот новый день.
От нового креста
Шаги отсчитываю –
Скорбных пять шагов.
И снова – рыть.
Метр на два,
Класть в могилу,
Засыпать…
И новый крест!
О, Боже!
Кладбище!
Кресты лишь позади…
А впереди?..
 
Садится солнце…
Ночь.
 </span

Пять минут

«Поэты долго не живут –
Поэты долго умирают.»
Дмитрий Киршин
 
Поэты долго не живут,
Они себя не берегут.
У них и сердце бьётся чаще.
Там, в поэтической их чаще
Поэты водки много пьют.
Их любит Бог и вдохновенье
Поэтам дарит на мгновенья.
В мгновения сии – живут.
А в остальные – умирают…
Что не

Летающая моя женщина

Какая женщина влетела!
От головы её до пят
Изгибы палевые тела
Со мной призывно говорят.
 
Мне говорят мечтою башни -
В пучину впадины твоей! -
О юности позавчерашней…
Я погубил её, злодей.
 
Её бессовестно растратил…
И вот стою, совсем больной.
Я – сумасшедший. Я — в палате.
А ты – свидание со мной!</span