Смотритель: admin

Пикник

 
Пикник
 
…Прикатили в иномарках, налетели,
Начадили сизо-дымные отравы,
И из пальчиков задумчивого Леля
Обронилась флейта-дудочка на травы…
 
И, предавшись пикниковому психозу
Близ хохочущего огненного пляса,
Обдирали белоствольную берёзу,
Обнажая до коричневого мяса.
 
И стояла в круге своры

После дождя. Проходя у церкви

 
Солнечные миги, солнечные блики,
Солнечные лики мне на куполах!
Вымытое небо в кубовой тунике
Светится в дорожных зеркалах.
 
Впитывая солнце песням на потребу –
Зря ли я поэтом с юности слыву? —
Топаю по небу, шествую по небу,
В лужах разбивая синеву.
 
12.11.2014</strong
  • ,

Жизнь моя - огромный ипподром...

* * *
Жизнь моя — огромный ипподром…
Вороным конём скачу по кругу.
Первый круг преодолел с испугу,
Только б не сломаться на втором!

Пройден круг второй, а я всё свежий,
В хрипе не вздымаются бока,
Лёгок бег и я силён пока,
Молод, полон веры и надежды;

Ровно кровь пульсирует в висках,
Пыль из-под копыт моих клубится,
И мелькают лица, лица,

Среди полей

 
Эти чёрные призывные поля,
Эта жёлтая в подпалинах стерня…
О, моя необозримая земля,
Ты вберёшь необратимо и меня.
 
Отцветает позолота в октябре,
Откипает чёрносмолье на крыле,
Как малиновые краски на заре,
Как рубины в остывающей золе.
 
Вот и мы на этом свете отживём,
Убывая  и корнями, и жнивьём,
И

Классические приветики


***
Я памятник себе воздвиг нерукотворный.
Боюсь, присвоит Церетелюшка проворный.
 
***
Белеет парус одинокий,
Вокруг чернеет вороньё.
 
***
Есть женщины в русских селеньях,
Мужчин там почти уже нет.
 
***
Умом Россию не понять –
Ей горе от

ПОЭТЕССЕ (СТРАСТИ ПО ПЫЛКОСТИ)

1 фото
image
Да кто ж его знает, чего они пишут?
Чего возжелали, воспели, вспарили?
Веками сидели с детьми и варили
В котлах закопченных какую-то пищу,
 
А тут, вишь… И, главное, это же надо:
Не просто напишут, друг другу покажут!
Вот раньше: за это с лихвою накажут.
А ныне? Кропают себе серенаду…
 
Посмотришь такую на вид

Искус искусства

1 фото
image
Пренебрегая галереей, кои
Скучны своей толпою и сухой
Доскою с вереницею героев,
Ищу на полке чей-то непокой,
 
Оттиснутый издателя рукой
На дорогой мелованной бумаге.
Жрецы искусства, на вопрос «на кой?»
Что отвечали вроде Тихо Браге:
 
Закон нам звезды, а звезде – Творец…
Чьи шли тропой чумазые

Воробьи - перелётные птицы…

 
Не на голову известие 
С астероидных орбит,
А, стремительные бестии, 
Налетели — воробьи! 
Вот же, черти угорелые, 
Взбудоражили простор: 
Дуська — кошка престарелая - 
Сиганула под забор! 
И зашлась от стаи ветреной 
Хмарь ноябрьская – в разнос!
И прогнулся всеми ветками, 
Под гостями