Вечер у порога...

1 фото
image
 
Вечер у порога,
Свесил чуба прядь,
Ветер-недотрога,
Чешет речки гладь.
 
Месяц боязливый,
Осмотрел луга,
Положил сонливо
Спину на стога.
 
Ворон на осине,
Сверлит грозно даль,
Леший на лесине,
Льёт тоску-печаль.
 
Белые туманы,
Поползли к реке,
И закат багряный
Скрылся вдалеке.
 
Ночка воровато,
Источник: https://yadi.sk/d/xePlrckV3E3yK8 переходов: 0

МАМЕ

1 фото
image
 
Милое детство — ау! — отзовись!
Мчится всё дальше планета.
Всё напряженнее кажется жизнь,
Нет из былого ответа.
 
Нет из беспечности радиограмм,
Писем из вольницы вольной.
— Маму не видели? Где же ты, мам?
Мама! Ты слышишь? Мне больно!
 
Мама погладит, обнимет — и всё. 
Дунет и — жизнь
  • ,

Торнадо

Твоя душа не умещается
В четвертый благостный размер.
Малейший вздох волнует платьице,
И ты не любишь полумер.
 
В тебе живет любовь фатальная:
Все чувства – вдребезги, навзрыд.
Искрит свеча твоя запальная,
И сердце пламенем горит.
 
Сюжет шекспировской трагедии –
Любовь, испитая до дна.
Таких всего — две-три в
  • ,

Ту засыпаешь без меня...

Ты засыпаешь без меня,
Свою подушку обнимая;
Там где-то в ней моя душа
С тобой сегодня пребывает.
Я улыбнусь, судьбу кляня.
Пусть небо хмурится тревожно,
На расстояньи, не дыша,
Тебя целую осторожно…
  • ,

Олегу Ладыженскому - 54!

Если пятьдесят четыре
Поделить как гонорар,
Выйдет двадцать семь веселых
И отличных двадцать семь.
Если пятьдесят четыре
Перемножить на двоих,
Выйдут чудные сто восемь
Форм годзю или тайчи.
Если пятьдесят четыре
Взять со вкусом и прожить,
То дели их или множь ты,
Выйдет очень хорошо.

  • ,

Жаклин Дю Пре

1 фото
image
Жаклин Дю Пре живет, а не играет.
Летит смычок, поет виолончель.
И струны Страдивари оживают
Капризом дней, бессонницей ночей.

А в тонких пальцах плачет ветер страсти,
То чаек крик, то нежности волна.
Жаклин, ты смерти больше не подвластна,
Судьба — на все остаться времена.

И пройден век, а ты опять живая.
Летит смычок, поет виолончель.
Тебя заждались ангелы
  • ,

Леди Макбет, где Мценск?

Две реки по плечам. Две реки
По груди меж холмов… Меж холмов...
А вокруг пряный запах травы,
А вокруг жаркий зной берегов.

И теченье — неспешно-легко,
И чуть слышимый шорохом всплеск:
Чудный гребень скользит, как весло...
Леди Макбет, ну, где же ваш Мценск

МОЯ ПОЭЗИЯ

Ни лжи, ни правды! Крика через край.
Кругом мультикультурные подходы.
Мне говорят: «Не хочешь, не читай!»
Ревнители безбашенной свободы.

А мне дороже совесть, а не бред
Взыскующего баксы индивида.
Мне в гуле неба чудится ответ
На песню, в коей гордость и обида.

Возможно, я порою слишком смел,
Заглядывая в облачные дали,
И те, кто в