Плачет скрипка, плачет надо мной...   Слёзы наливаются в стаканы,   Плещутся прозрачною волной,   Мною и собой изрядно пьяны.     Вдаль манит, зовёт с собой туда,   Где любим и бесконечно волен,   Где не затереть рукой следа.   Здесь я лишний тем, что жизнью болен.     Мне твердят:  — Очнись! Увидь окрест,   Где прекрасных лиц улыбок полон   Мир! И обретайся из невест!...   Только путь улыбок этих солон.     Если расцветают, как цветы,   На листах журнальных и обложках,   В них не заложёно доброты,   Как в неулыбающейся кошке     Её много больше, чем в цветах   В роликах рекламных и витринах,   Где, средь люмисвета, — жизнь впотьмах.   И от недостатка чувства стынут     Чёрствые, как хлеб вчерашний, души...   Жёсткие, как каменность, сердца,   Создающих вид желанья слушать...   Слышащих себя лишь без конца.     Люди, вы забыли Человека,   Хоть и человечеством зовётесь!   Год от года, днём грядущим века   Вы над человечностью смеётесь,     Растеряв от совести убытки,   Ею выстилаючи промежность!   Если плохо, тужите попытки   Отыскать в ином святую нежность.     Только не бывает без отдачи   То, к чему стремитесь днём и ночью:   В поисках себя не каждый плачет -   Поиск этот лишь для сильных очень.     Продаваясь, купите замену.   Только маски снимутся когда-то,   Где и с вас испросят жизни цену...   А душа… схоронена заплатой.