Они думали, что похоронили меня заживо,
не издавая ни одной моей строчки,
делая вид, что меня не было,
нет и не будет.
Они думали,
что избавились от меня…
 
Каждый день, каждый час, каждый миг –
несчастные! –
только обо мне
они думали,
думали! думали!..
 
А я не знал о них ничего.
Жил, как живёт всё живое,
писал стихи вместе с солнцем,
цветами и птицами…
И читал их перед Вселенной.
 
Когда они обманывали людей,
что Поэзия – умерла.
 
Боже!
Может, я виноват перед кем-то,
что был слишком занят собою?
 
Но разве я виноват,
что мир дал мне так много?!..