(из старых тетрадей)
 
Что жизнь? — Напрасный бег от скуки.
Ничто на свете не любя,
Мы радости свои и муки
Не выпускали из себя.
 
В текущем обитали миге,
Как паразитные глисты,
Чужих судеб листая книги,
В чужие веруя мечты.
 
Года — как сроки заточенья.
Всё лучшее в себе убив,
Чужой мы изучали гений,
Свой собственный похоронив.
 
В душе, как сером небе, пусто.
Прожили жизнь, не знаем – чью…
Всех «почитателей искусства» -
На стол к всевышнему врачу!