Букет
Букет
Как твоя жизнь художник,
Ты все рисуешь на холсте?
Твои картины не пригодны
К продаже в тесной суете.
Твои творения бездарны,
Тебе хватает лишь на хлеб.
Ты их забросил не случайно,
Они забыты, и навек.
Но как взбодрить себя немножко?
Ты вновь садишься за мольберт,
И нарисуешь не картошку.
Конечно же:" Букет".
<p class=«MsoNormal» >
Цветы последние в сезоне,
Букет замерзших хризантем.
Они зажгут тебя, быть может,
Ты заработаешь, иль нет.
Ты соберешь простые вещи,
И убежишь, чуть бело свет.
Оставишь здесь одну картину — букет,
И мрачный след твоей богемской жизни.
На улице зима метет.
Художник знает, что найдет,
Немного денег. Повезет.
Букет цветов его спасет.
Как твоя жизнь художник,
Ты все рисуешь на холсте?
Твои картины не пригодны
К продаже в тесной суете.
Твои творения бездарны,
Тебе хватает лишь на хлеб.
Ты их забросил не случайно,
Они забыты, и навек.
Но как взбодрить себя немножко?
Ты вновь садишься за мольберт,
И нарисуешь не картошку.
Конечно же:" Букет".
<p class=«MsoNormal» >
Цветы последние в сезоне,
Букет замерзших хризантем.
Они зажгут тебя, быть может,
Ты заработаешь, иль нет.
Ты соберешь простые вещи,
И убежишь, чуть бело свет.
Оставишь здесь одну картину — букет,
И мрачный след твоей богемской жизни.
На улице зима метет.
Художник знает, что найдет,
Немного денег. Повезет.
Букет цветов его спасет.
Комментариев нет