(из старых тетрадей)
 
Быть может, он стихи писал…
А может, так грустил
И тихо песню напевал,
Которую любил.
 
А может, просто ни о чём
Не думал он тогда,
А жил в лесу и был ключом,
Где плавала Звезда!..
 
Быть может, дрался он в бою
В далёкий, страшный год
И Родину закрыл свою,
Упав на пулемёт.
 
А может, целился в царя
Он твёрдою рукой,
О будущем мечтал, паря
Над звёздною рекой…
 
И даже виделось ему
Сквозь годы и века,
Что он народу своему
Вёл речь с броневика.
 
Он говорил о счастье для
Рабочих и крестьян,
О равенстве, где нет царя,
Богатых и дворян;
 
Где каждый — главный Гражданин,
И вовсе нет господ,
Где нет войны и мир един,
А правит — сам народ…
 
«Не может быть! Не может быть!» -
Сказал тогда один. -
«Ведь мир без войн не может жить,
Как без закваски — блин.
 
А без богатых — кто ж тогда
Оценит нищих труд?
Ведь без богатых, господа,
Все нищие умрут!..»
 
Ну, что ж… Он не искал ответ.
Он дальше шёл вперёд,
Мечтал, чтоб через много лет
Поэтом стал народ;
 
И каждый полный счастья чёлн
Вёл по реке Труда
И жил, как все… Но был ключом,
Где плавала — Звезда!