Пишу стихи для себя.
Ищу счастливую строчку,
будто смысл жизни, -
и нахожу их одновременно.
 
Писать стихи больно,
словно мозг вынимаешь из черепа.
Показывать — стыдно.
Как потом смотреть в глаза людям?
Наверняка придётся обманывать…
 
Одни спросят:
«Что ты хотел нам сказать?» -
И как я отвечу?
Другие станут утверждать,
что всё понимают,
похлопывать по плечу…
Противно!
 
А как не показывать?
Невозможно всю жизнь
прожить в себе, одному,
умереть и не высказаться…
 
Что же делать?
Надо печатать!
 
Как не дарить стихи,
когда те поспели,
словно пирог, испечённый хозяйкой,
что вышел отменно?
Или урожай в саду,
который пора раздавать людям…
 
1987