Ты сегодня скандальней обычного,
междометья срываются с губ.
Ты так хочешь навеки забыть его
и замену найти на бегу.
 
Жизнь твоя стала непредсказуема,
тихий рай твой похож на вокзал.
Из какого такого Кукуева
взялся этот пошляк и нахал...
 
Трех китов, что тобой нарисованы,
он на волю в моря отпустил.
И его мир какой-то особенный,
но понять этот мир нету сил.
 
Он плюет с колокольни на правила
и роняет свой пепел в цветы.
И такому ключи ты оставила –
хоть сейчас выноси всех святых.
 
Есть же — где-то читала – романтика:
при свечах скромный ужин в шале,
да на яхте круиз по Атлантике
и роскошный июль в феврале.
 
И за что же тебе в наказание
этот мальчик с седой головой,
на промзоне тупик без названия
и дорога в маршрутке домой,
 
дом холодный с подъездом обшарпанным,
разрисованный матерно лифт,
да на сердце до крови царапины
и надежда, что жизнь разрулит...
 
Ты сегодня скандальней обычного,
над мечтами вершишь скорый суд,
вновь сидишь у корыта разбитого
и качаешь ногой на весу.