Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
Не знаю я, куда мне боль нести…
Но пепел долго не лежит у дома…
Мне всё равно, что будет на пути…
Все направленья равно не знакомы.
Уносят пепел вольные ветра.
Веди меня, заветная дорога,
Туда, где каждый вечер — до утра
Звонят, пока не дозвонятся Бога!..</span
Я никогда не посвящал стихотворных строк поэту, хотя обогащать жизнь мою, волнуя её завораживающими сказками, пушкинский мир стал на эпоху раньше, чем поэтические явления Лермонтова и Есенина, к которым, начиная с ранней юности, потянулась встревоженная душа и обратились первые рифмованные строки.
Постигая музыку поэтического |
Пустынный мир… Пустыня позади.
И впереди – бескрайняя пустыня!
Куда идти?.. А слышу я: «Иди!» -
И не стоять же, правда, посредине.
Как мало в этой жизни знаю я!
Откуда шёл? Что делаю поныне?
И кто зовёт настойчиво меня
Искать предел проклятой «середине»?..</span
Посвети на лицо мне глазами своими -
И из тьмы оно выйдет, светлея…
Назови меня!.. Я позабыл даже имя…
И припомнить один – не умею.
Как прочесть, как назвать ты захочешь меня,
Зажигая Звездою во мраке?
А когда Ты исчезнешь, погасну и я,
Как во тьме пропадают никчёмные знаки…</span
1 фото
У Бога всего много:
Печка да дорога,
Прореха и сума,
Воля да тюрьма;
Журавль в Деснице,
В небесах синицы,
Былинка и горы,
Радость и горе;
Свет в окошке,
Тоска в гармошке,
Хлеба кусок
Да вина глоток;
Дети в утешенье,
Крест и Прощение,
Россыпи счастья
Да вериги ненастья;
Рассвет и закат,
Глупость да талант,
Пыль презренья
И мёд вдохновенья;
Ты меня в этот вечер
Не брани, не гони…
Наши первые встречи
Мы припомним одни.
И попробуем с грустью
Помечтать о былом…
Все несчастья отпустят,
Если будем — вдвоём!..
Как дышит жизнью юная земля
После дождя, умыта и согрета!
И рукоплещут солнцу тополя:
Сегодня – лето!
Зелёныймир улыбчив и блескуч,
Глазаст цветами, запахами прянен,
И я стою на ярком бережку
От солнца пьяный.
И нет реки красивей и милей
Унылая пора! очей очарованье!
А.С. Пушкин
Ах, осень!.. с блеском и тщетой…
Я, словно отрок оробелый,
Пленён прощальной красотой,
И неожиданной, и смелой.
Дни ветреного торжества,
Парада красок, танца кисти
И ощущенья колдовства,
Когда вокруг кружатся листья!
Перекликаются печаль
И трепет сердца удивлённый
Я буду здесь писать стихи,
В уютном домике средь сосен,
Где озеро, и ручейки,
К которым пить выходят лоси.
И я к холодному ручью
Спускаться буду, чтоб напиться,
И делать всё, что захочу, -
Быть водяным, русалкой, птицей…
И мысли будут, все — вразброд,
Как ветры на весеннем поле.
И делать всё наоборот
В моей весёлой
Клуб любителей поэзии