Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
Мне всё не верится,
Что ты со мной…
Как быстро вертится
Здесь шар земной!
Ты рассерьёзнилась
Не по годам.
Так много осени
В подарок нам.
Не надо хмуриться,
Ты погляди:
Вот эта улица,
Что впереди,
Зовёт и просит нас:
Идём туда,
Где в нашей осени
Мы навсегда!</span
Смотрели прямо на меня
Кровавые края воронки…
И я был посреди огня,
В кричащем маленьком ребёнке!
Прямой наводкой смерть вела
Огонь из тысячи орудий…
Война давно уже прошла,
Её почти забыли люди,
И это — фильм… Причём здесь я,
Для нового рождённый века?
Как дико!.. Словно муравья,
Вдруг раздавили
Все на субботник! Товарищи, братья!
Есть ли достойней работы занятие?
Пусть не сверлит вас мысль-злодейка,
Что труд наш ценный не ради копейки.
Сегодня слагает наша отчизна
Одну из первых страниц коммунизма!..
Сегодня труд не обязанность — праздник,
И наши руки работа дразнит.
Работой руки наши накормим!
Ты вся, как будто из стекла,
А сердце — алым маяком.
К тебе душа моя пошла -
На свет, бескрылым мотыльком.
К тебе дорога не легка.
Мне столько лет — идти, идти…
Но, знаю, чёрная рука
Кого-то схватит на пути.
Я ощущаю сладкий страх,
Заглядывая далеко!
Ты вся в счастливых пузырьках,
Тебе лишь в них дышать легко.
И
Зов
(Из цикла «Круговорот неба»)
Далёкая! Землями и небесами
Мгновения-годы скрываются в дали,
И если любимые долго не с нами –
С другими любимые делят печали…
Я буду любить тебя неотделимо -
От взгляда в упор, от горячего чувства,
Ревниво и жадно, и неукротимо -
До злого упрямства, до гневного
Ночь, как огромный Дед Мороз,
Накрыла город шубой звёздной.
И тысячами ярких звёзд
Мерцает новогодний воздух.
Дома гирляндами огней
Наряжены, как будто ёлки,
И хочется домам людей
Зелёной уколоть иголкой.
А если ввысь подняться до
Сверкающих на небе льдинок,
Проспекты зимних городов -
Как лучики больших снежинок!..</span
Я губы раскрыл поцелуем,
Закрыл поцелуем глаза.
И сердце помчалось, танцуя,
Рассудка сорвав тормоза!
Мы дивно разумом богаты.
Давным-давно сказал поэт:
"
Стихи должны быть глуповаты", —
С тех пор других у нас и нет.
Проснёшься утром, удивлённо
Услышав первый звон капели,
И вдруг поймёшь, что ты — влюблённый,
Лишь ждёшь, чтоб птицы прилетели!..
Они летят! Летят!.. Ты слышишь,
Как бьются крылья их о ветер?
Как мокрый снег сползает с крыши…
Ты улыбнулся? Ты заметил!
И девушка, что всё смеётся
Над бормотанием поэта,
Ему вдруг