Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
1 фото
Е.Р.
Мы все пред тобой виноваты…
Но я больше всех виноват! -
Не время, а кукла из ваты.
Не молодость, а листопад…
Летят помертвелые листья,
То наши надежды летят.
Как будто, сознание чистят…
Зачем? — не вернуться назад!
Что вспомним? Похмельную ломку?..
В какой-то кошмарной стране
Я был безнадёжно
1 фото
Что происходит, мой условный друг?
Я вижу ясно, но не понимаю…
Мы точно в беличий попали круг,
В котором каждый — душу поломает.
Остановиться, вырваться — нельзя.
Вино и карты, пошлые романы…
Нет дела разуму. А уши и глаза -
Любви незаживающие раны!
Август 1980</font
1 фото
Осенний вечер грустно бродит в роще.
Ему я расскажу всё у пруда…
Тебя, любимая, я никогда не брошу,
Не отпущу из сердца никуда!
С костром прощальным заалевших клёнов
В холодном солнце хочется сгореть…
Бравурно марш играет похоронный
На пятки наступающая смерть.</span
На свете всё ясно — не ясно;
Привычно, а всмотришься – странно.
Жизнь кажется слишком напрасной,
Чтоб ей дорожить неустанно!
На свете всё просто – не просто;
Ничтожно — немыслимо сложно.
Не только далёкие звёзды -
Себя нам постичь невозможно!
Мы только обычные люди,
Но мы — всемогущие люди!
1 фото
Жаклин Дю Пре живет, а не играет.
Летит смычок, поет виолончель.
И струны Страдивари оживают
Капризом дней, бессонницей ночей.
А в тонких пальцах плачет ветер страсти,
То чаек крик, то нежности волна.
Жаклин, ты смерти больше не подвластна,
Судьба — на все остаться времена.
И пройден век, а ты опять живая.
Летит смычок, поет виолончель.
Тебя заждались ангелы
1 фото
Не знаю я, куда мне боль нести…
Но пепел долго не лежит у дома…
Мне всё равно, что будет по пути.
Все направленья равно не знакомы.
Уносят пепел вольные ветра.
Веди меня, заветная дорога,
Туда, где каждый вечер — до утра
Звонят, пока не дозвонятся Бога!..</span
Я слышу стук каблучков
И думаю: она, не она? -
Вот развлечение для простачков,
Если вечером задерживается жена.
Две реки по плечам. Две реки
По груди меж холмов… Меж холмов...
А вокруг пряный запах травы,
А вокруг жаркий зной берегов.
И теченье — неспешно-легко,
И чуть слышимый шорохом всплеск:
Чудный гребень скользит, как весло...
Леди Макбет, ну, где же ваш Мценск
Ни лжи, ни правды! Крика через край.
Кругом мультикультурные подходы.
Мне говорят: «Не хочешь, не читай!»
Ревнители безбашенной свободы.
А мне дороже совесть, а не бред
Взыскующего баксы индивида.
Мне в гуле неба чудится ответ
На песню, в коей гордость и обида.
Возможно, я порою слишком смел,
Заглядывая в облачные дали,
И те, кто в
Клуб любителей поэзии