Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
Ты меня поцеловала в первый раз -
Словно первый раз попала в первый класс…
Крепко-крепко ты прижалась вся ко мне -
Как в счастливой оказались мы стране.
Ты принцесса в той стране, а я в ней — принц,
В царстве сказочном опущенных ресниц…
Мне с тобою хорошо… как хорошо!
Поцелуй меня, пожалуйста,
1 фото
Пыль до неба... Римские когорты
В дикий край за славою идут.
Пот ручьем. Жара. Подошвы стерты.
На войну – всегда тяжелый путь.
Топот ног. Оружия бряцанье.
Командиров окрик на ходу.
И в ответ — суровое молчанье:
Здесь не знают слово «не могу».
В стороне промчится тучей ала.
Гривы шлемов, гривы лошадей.
Впереди смешная крепость галлов –
Римляне
Что за тоска? Уж больно хлипко настроенье,
И день не день, и ночь не ночь...
Казалось бы, нет повода для всех сомнений,
Печаль лишь нужно превозмочь.
Надежда, где ты, седовласая подруга?
Так мне привычен силуэт,
Бегущий к цели ровно, без испуга...
Меня ты бросила? Поэт
Не может вечно раздавать свои подарки,
Он (в нашем случае — она)
Рад весточке, пусть и не
Вы говорите: «Раньше вы любили…»
А я вам лгу, что «и сейчас люблю…»
И думаю, — какая ностальгия!..
И по Любви, как Родине, скорблю.
1 фото
Мы все здесь Романовы
И Троцкие, Ленины,
Ежовы и Сталины.
Мы в списках расстрелянных.
Мы крепости Брестские
И армия Павлова.
Мы бунты стрелецкие
И Анна Ахматова.
Мы дети Гагарина
И птицы Чернобыля,
Холопы у барина,
С Плющихи три тополя.
И нашу историю
Не вЫбелить нАбело.
Она очень горькая –
Не зря
Зима шутит холодом.
Что ей? Всё без проблем.
Были дожди. Теперь вот
Сугробы да лёд...
Она захотела так,
А наши желанья
Ей, видно, смешны.
2017, Елена Сироткина
1 фото
Из книги «Шедевры абсурда»
Обалденная баба стоит на пути тротуара.
Волосы, как огненные струи ракет
спектра 8000 – 4000 ангстрем,
раскручивает обалдевшее время.
В каменном лабиринте громоздящихся городов
не могут НАЙТИ ВЫХОД
влюблённые в последний цветок,
глупые, маленькие поэты.
Последние,
Я в поле пшеничном встречаю рассвет.
Пшеничное поле. И — я.
Прохладно. Но я не дрожу. Я согрет
Восходом. Тугая струя
Находит меня и, как мамы ладонь,
Безветрием нежит мой чуб -
Уж скоро, уж скоро ворвётся огонь
Под forteбетховенских труб.
И громом багряным нарушит покой
Приветливый свод
Еще десяток лет долой
Из календарной карусели.
Пора вернуться бы домой,
Да вновь семь пятниц на неделе.
Крупою белой заметет
Кривых дорог прямые версты.
Опять, старик, тебе везет –
Здесь, как обычно, всё не просто.
Не с корабля и не на бал,
И вышло так, а не иначе.
Что, думал, в сказку ты попал?
А жизнь – не
Клуб любителей поэзии