Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
1 фото
Ты вправе… верить, иль не верить
Во Что угодно и в Кого:
Рассудит Выбор только Время,
Но неподвластно нам Оно…
Ты можешь с пеной ядовитой
Весь несогласный Мир распять,
Но где и в чем Источник истин -
Никто не в силах доказать…
Поскольку Он подобно Смерти,
Лишь прикоснёшься ты к нему, –
Как тут же всей Вселенной бездна
Старая флейта поёт,
О том, что ушло и забыто.
Туман над рекой… .
В сердце туман и в глазах.
Только шаги твои,
В шорохе шёлка чуть слышном.
Бьются как сердце.
Бьются как птица в силках.
Шорох опавших листьев,
Сквозь пение старой флейты.
Я жив. Я пишу.
Как странно… .
Сырые беседки.
Сырые скамейки.
Негде присесть.
Осень. Время счёта шагов.
Мокрые деревья.
Туман
1 фото
Мой возраст вновь играет бал,
Купаясь в поздравлениях.
Он этот праздник долго ждал
И будет веселиться без сомнения.
Рекой шампанское и музыка звучит,
Ликуют гости в пьяном танце.
Тихонько внешность в уголке стоит,
Уставшая немного, в рваном платье.
Немного грустная и смотрит на него,
Не обращает он внимания
Ее терзают мысли «От чего,
1 фото
Я кикимора болотная.
Молодая и добротная.
Волосы покрыты тиной,
Нос картошкой весь в прыщах.
Губы сложены гармошкой,
Глазки в стороны косят.
Кривонога и хромая,
Вместо пальцев плавники.
Я красавица такая
Прям очей не отвести.
Упыреныш мой родимый
Иль костлявенький кощей.
Водяной мой царь любимый,
Приезжайте поскорей.
Я сварю вам
1 фото
Выгибается над лесом
Жёлтый месячный хребет
И хохочет филин бесом,
Совы ухают в ответ.
Я иду по тропке узкой,
Звёздный свет над головой,
В стороне родимой, русской
Я ведь местный. Я весь свой.
Песнь слышна гитары звонкой
В непомерном далеке.
Может быть моя девчонка
Всё же вспомнит обо мне?
Но коль Сонька подзабыла
Обнимал её как я,
Знать — дешёвка и кобыла
Эта
1 фото
Колыхался туман буераком,
Ухал филин лихой среди ночи
И бежал бесприютной собакой
В небе месяц косом, что есть мочи.
Дождь мочил в понедельник заборы,
Так бы пёс их не обмочил.
А вчера был четверг. В разговорах
Я его расточил.
Как грачи, кружат мои мысли.
Я иду по земле вниз башкой,
Мои мысли над бездной зависли,
Как над ямою выгребной.
Есть ли
Окошко марта слюдяное
Всё ярче светит по утрам.
А снег — скрипит еще. Весною
Пока не веет. Но — пора!
Уже во сне бормочут почки,
За горизонтом, словно точки,
Рядами строчек — птичьи стаи
Летят, сходясь и рассыпаясь...
Повсюду — штрих, намёк, касанье,
Надежды робкое дыханье...
И наливаются ясней
Мечтанья — плотью вешних дней