Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
1 фото
Пыль до неба... Римские когорты
В дикий край за славою идут.
Пот ручьем. Жара. Подошвы стерты.
На войну – всегда тяжелый путь.
Топот ног. Оружия бряцанье.
Командиров окрик на ходу.
И в ответ — суровое молчанье:
Здесь не знают слово «не могу».
В стороне промчится тучей ала.
Гривы шлемов, гривы лошадей.
Впереди смешная крепость галлов –
Римляне
Я в поле пшеничном встречаю рассвет.
Пшеничное поле. И — я.
Прохладно. Но я не дрожу. Я согрет
Восходом. Тугая струя
Находит меня и, как мамы ладонь,
Безветрием нежит мой чуб -
Уж скоро, уж скоро ворвётся огонь
Под forteбетховенских труб.
И громом багряным нарушит покой
Приветливый свод
Еще десяток лет долой
Из календарной карусели.
Пора вернуться бы домой,
Да вновь семь пятниц на неделе.
Крупою белой заметет
Кривых дорог прямые версты.
Опять, старик, тебе везет –
Здесь, как обычно, всё не просто.
Не с корабля и не на бал,
И вышло так, а не иначе.
Что, думал, в сказку ты попал?
А жизнь – не
Глубокой ночью поднимусь с постели:
Дом тишиной и сумраком объят.
Блестящие шары на ветке ели,
Соприкоснувшись, тихо зазвенят.
О волшебство поры предновогодней
И таинство обыденных вещей!
Кивну луне: «Так это ты сегодня
Виновница бессонницы моей?»</span
Мне бы губы твои украсть,
спрятать ото всех
и целовать их,
когда очень-очень плохо…
Мне бы, наглому вору,
глаза твои выкрасть,
чтобы они смотрели
только на меня одного,
любимые!
Ласковые руки твои унести,
чтобы они обнимали меня -
нежно,
когда совсем
грустно-грустно…
И не думать о том,
что любовь
Помни всех, кто нас тогда не сдал.
Были, знаешь, были времена...
Этот круг совсем не так уж мал.
Им от нас в подарок — седина.
Помни тех, кто нас всегда любил
Вопреки и даже ни за что.
Тех, кто нас виновных не винил,
Наградим любовью на глоток.
И помянем всех своих врагов.
А без них, наверно, жизнь скучна.
Их простить не стоит ничего.
Все прошло. Ты
Вы знаете,
что такое — с ч а с т ь е?
Когда глаза ликуют,
как птицы,
поднимающиеся высоко в небо…
Когда душа -
как белый парус,
летящий
по безбрежному океану
света…
Вот — счастье!
1976</font
Поэту тоже вредно,
Когда в кармане пусто.
Наверное, поэтому
Поэту часто грустно.
Поэт — не парапет.
Поэт — живой и грешный,
Запальчивый и нежный…
Не трутень, не учебник,
А языка волшебник!</span
Зимний день улетает лебедем,
Ночь крадётся к окну чернавкою.
Что я слышу в вечернем лепете
Круглолицых часов с подставкою?
Всё как будто на что-то сетуют
И меня вразумить пытаются.
В небесах золотой монетою
В ярких звёздах луна катается.
Хорошо быть,
Клуб любителей поэзии