Сборник стихов Мухамадиева В. о духовном развитии, познании своего Я Христа. Эти стихи — откровение, стихи человека, общающегося со своим Духовным началом, со своим Я Христа; стихи пронзительные, без ложного лицемерия, откровенные. Рекомендую тем, кто ищет Бога в себе, тем, кто на духовном Пути.
 

«В глубинах Синего моря» – последняя из пяти книжек-частей серии «Приключения Пинка и Понки. Том 1». Она написана в жанре фэнтези об удивительных приключениях лёгких человечков, пузырьков Пинка и Понки. В этой книжке Пинк и Понка вместе с капитаном Мудриком на его подводной лодке «Золотая рыбка»

Настолько ли фантастична «Война миров» Герберта Уэллса? Учёные спорят о происхождении Патомского кратера, или как называют его местные жители – «Гнездо огненного орла», привлекая в качестве аргументов известные геологические и астрономические модели, а может быть дело совсем не в этом? Уж слишком не типична форма

Когда любопытные туристы посещают гору Первый Сундук, одну из пяти других Сундуков, что находятся в Хакасии, на левом борту широкой долины реки Белый Июс, им гиды рассказывают о том, что в бронзовом веке и в начале железного века тут жили древние люди, окунёвцы и тагарцы, которые соорудили на этой горе храм и обсерваторию за наблюдением за

Опять приходится молчать,

И говорить с самим собою,
Что происходит? Это… Блядь!
И без луны, как волк я вою
 
И озлобление, как соль,
Зубною болью точит душу,
Мешком на плечи ляжет боль,
Несу по жизни эту ношу
 
Опять приходится терпеть,
Копить в себе дерьмо всё это,
И даже песенку не спеть,
Не оттянуться с бабой где-то

Опять немытая Россия
С тобой прощается поэт,
моя любовь, моя стихия,
к виску приставлен пистолет
 
упёрся ствол в висок России,
твоих озёр синеет гладь,
прости … прощай Россия-мать,
я человек, а не вития
 
не краснобай я, не оратор,
всего лишь русский я поэт,
а воронёный пистолет,
намёк, как образ из метафор


твои

Старый дом у реки.
Чуть осевшая дверь.
Жили здесь старики,
Только нет их теперь.
 
Брошен дом и забыт.
Лишь скрипит старый клён
Да на крыше сидит
Пара серых ворон.
 
Утром легче смотреть
На заброшенный дом:
Ведь сиротство не смерть:
Принаряжен снежком,
 
Солнцем зимним согрет;
И у самой двери,
Словно алый букет
На

Белой, серебрящейся дорогою,
Бесконечной, всё идти бы мне…
Я, не веря многим и во многое,
Доверяю зимней тишине.
 
Что-то для меня необходимое
Есть в холодной святости её;
Оттого, наверное, и зиму я
Жду как время лучшее своё.
 
Этот город и леса окружные
Мне сейчас дороже во сто крат.
Я легко отдам уже ненужное,
Но

Те, кто хотел войны в России
Плясать устали на костях,
им нужен пепел, нужен прах,
родная мать — войны стихия
 
чтоб быдло, скованное страхом,
как скот, послушно на убой,
шло не под дулом автомата,
само, чтоб быдло, рвалось в бой
 
пятьсот погибших … и за что?
За что погибли там солдаты?
Кто виноват? Ответит кто?
Ужель