Опять немытая Россия
С тобой прощается поэт,
моя любовь, моя стихия,
к виску приставлен пистолет
 
упёрся ствол в висок России,
твоих озёр синеет гладь,
прости … прощай Россия-мать,
я человек, а не вития
 
не краснобай я, не оратор,
всего лишь русский я поэт,
а воронёный пистолет,
намёк, как образ из метафор


твои

Завтра будет девятнадцать лет, как нету мамы, а сегодня ночью ...
 
Приснилась боль, она ходила,
За мною, будто по пятам,
Она с ума меня сводила,
Себя являя тут и там,
Она на сердце ныла болью,
Она скулила, как щенок,
Она щипала рану солью,
И душу грызла, как кусок
Грызёт голодная собака,
Я гнал собаку за порог,
А вместо боли