Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
***
Я памятник себе воздвиг нерукотворный.
Боюсь, присвоит Церетелюшка проворный.
***
Белеет парус одинокий,
Вокруг чернеет вороньё.
***
Есть женщины в русских селеньях,
Мужчин там почти уже нет.
***
Умом Россию не понять –
Ей горе от
1 фото
Да кто ж его знает, чего они пишут?
Чего возжелали, воспели, вспарили?
Веками сидели с детьми и варили
В котлах закопченных какую-то пищу,
А тут, вишь… И, главное, это же надо:
Не просто напишут, друг другу покажут!
Вот раньше: за это с лихвою накажут.
А ныне? Кропают себе серенаду…
Посмотришь такую на вид
1 фото
Пренебрегая галереей, кои
Скучны своей толпою и сухой
Доскою с вереницею героев,
Ищу на полке чей-то непокой,
Оттиснутый издателя рукой
На дорогой мелованной бумаге.
Жрецы искусства, на вопрос «на кой?»
Что отвечали вроде Тихо Браге:
Закон нам звезды, а звезде – Творец…
Чьи шли тропой чумазые
Не на голову известие
С астероидных орбит,
А, стремительные бестии,
Налетели — воробьи!
Вот же, черти угорелые,
Взбудоражили простор:
Дуська — кошка престарелая -
Сиганула под забор!
И зашлась от стаи ветреной
Хмарь ноябрьская – в разнос!
И прогнулся всеми ветками,
Под гостями
Листья горят…
И дым Отечества
нам сладок и приятен…
Державин
Листья летят с берёз жёлтыми мотыльками,
Рыжий весёлый пёс щёлкает их зубами.
Я его подзову, пышный нагребши ворох,
И подожгу листву, что полыхнёт, как порох
Жмть — это значит, отбрасывать прочь всё, что нас к смерти влечёт.
Жить — это значит, словам и делам вести неустанный счёт.
Жить — это значит, жестоким быть, — жечь светлым пламенем глаз
Всё, что становится старым и слабым в нас. И не только в нас.
Жить — это значит, твёрдо ступать, смело глядя вперёд,
Зная, что вслед за тобою следы время не скоро
* * *
Верхушка пламени остра,
В безумном плясе негасима…
Какая тайна у костра,
Какая страсть,
Какая сила!
В его горниле нет разлук –
В огне деревьям не расстаться.
В нём на века сосну и бук
Венчает он в смертельном танце.
Всего лишь уголёк – и вдруг
Заворожишься в день морозный,
Когда, свершив над
Мне ль надумывать вязь словесную
И с достоинством в ней блистать?
Пусть на ниточке рифмы-лезвия
Тянет фокусник изо рта.
Мне ж, являя стихотворение,
Даже в букве не согрешить!
Мне от строчек — не губ ранение,
А порезы души…
31.10.2013</strong
Клуб любителей поэзии