Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
Принёс ей вялые стихи
О том, что жизнь – ужасный морок,
Что все друг к другу так глухи,
Что никому никто не дорог…
Ему ведь стукнуло вчера
Семнадцать лет, как это горько…
А ей подумалось: пора
Менять на Сеньку, видно, Борьку.
2014,
Пикник
…Прикатили в иномарках, налетели,
Начадили сизо-дымные отравы,
И из пальчиков задумчивого Леля
Обронилась флейта-дудочка на травы…
И, предавшись пикниковому психозу
Близ хохочущего огненного пляса,
Обдирали белоствольную берёзу,
Обнажая до коричневого мяса.
И стояла в круге своры
Солнечные миги, солнечные блики,
Солнечные лики мне на куполах!
Вымытое небо в кубовой тунике
Светится в дорожных зеркалах.
Впитывая солнце песням на потребу –
Зря ли я поэтом с юности слыву? —
Топаю по небу, шествую по небу,
В лужах разбивая синеву.
12.11.2014</strong
…Заболевшее сердце сыновне,
как лист сиротливый
на ветке осенней, трепещет…
/Мама моя…/
Что же,
* * *
Жизнь моя — огромный ипподром…
Вороным конём скачу по кругу.
Первый круг преодолел с испугу,
Только б не сломаться на втором!
Пройден круг второй, а я всё свежий,
В хрипе не вздымаются бока,
Лёгок бег и я силён пока,
Молод, полон веры и надежды;
Ровно кровь пульсирует в висках,
Пыль из-под копыт моих клубится,
И мелькают лица, лица,
Эти чёрные призывные поля,
Эта жёлтая в подпалинах стерня…
О, моя необозримая земля,
Ты вберёшь необратимо и меня.
Отцветает позолота в октябре,
Откипает чёрносмолье на крыле,
Как малиновые краски на заре,
Как рубины в остывающей золе.
Вот и мы на этом свете отживём,
Убывая и корнями, и жнивьём,
И
***
Я памятник себе воздвиг нерукотворный.
Боюсь, присвоит Церетелюшка проворный.
***
Белеет парус одинокий,
Вокруг чернеет вороньё.
***
Есть женщины в русских селеньях,
Мужчин там почти уже нет.
***
Умом Россию не понять –
Ей горе от
1 фото
Да кто ж его знает, чего они пишут?
Чего возжелали, воспели, вспарили?
Веками сидели с детьми и варили
В котлах закопченных какую-то пищу,
А тут, вишь… И, главное, это же надо:
Не просто напишут, друг другу покажут!
Вот раньше: за это с лихвою накажут.
А ныне? Кропают себе серенаду…
Посмотришь такую на вид
1 фото
Пренебрегая галереей, кои
Скучны своей толпою и сухой
Доскою с вереницею героев,
Ищу на полке чей-то непокой,
Оттиснутый издателя рукой
На дорогой мелованной бумаге.
Жрецы искусства, на вопрос «на кой?»
Что отвечали вроде Тихо Браге:
Закон нам звезды, а звезде – Творец…
Чьи шли тропой чумазые
Клуб любителей поэзии