Клуб любителей поэзии Клуб любителей поэзии

Смотритель: admin

Проститутка

Была ты девочкою строгой,
А стала женщиной распутной.
Расстался с юной недотрогой,
А встретил каждому доступной.
 
Как странно это получилось!
А может, и совсем не странно…
То сердце, что так чудно билось,
Устало биться неустанно.
 
Оно доверчиво искало
«Большой Любви» и «Чистой Дружбы».
Но

Пешим по-танковому

Стоим мы на поле как-то,
задачу ищем себе.
Вдруг слышим откуда-то:
«Взвод, в атаку!» -
И мы тут же бежим, к плечу плечо…
Хорошо!
По оврагам, взгоркам, буеракам
бежим вчетвером:
командир, механик-водитель,
заряжающий и наводчик.
Раздолье!
Командир командует механику-водителю:
«Поворачивай!» -
<p class=«MsoNormal» style=«margin: 0cm 0cm 0pt 1cm;»

Руководителям поэзии

Вы, не краснеющие,
но умеющие
становиться «красными» -
кроваво-серые! -
я, разный,
для вас опасен
неимоверно!
 
Вы думаете,
что всесильны?
Да, сила есть у вас.
Но я, не-по-бе-ди-мый,
заявляю: «Десять
без козырей!»
 
Вы нехотя спрашиваете:
«Кто это?
Причём здесь мы
и наше время?»
<font size=«3»
  • ,

Созвездие Плеяд

О, сколько было там всего...
Ошибки, общие тетрадки,
Любовь и дольки-мармеладки - 
Всё через край и всё с лихвой.
 
Мне мама строгая моя
Коленки мазала зелёнкой,
А я всё думал о девчонке,
Что из созвездия Плеяд.
 
Её у школы поджидал
И взгляд ловил на переменах:
Она стреляла им несмело,
Но убивала наповал.
 

Фотографии души

Нет, я не сочинял стихов,
Но открывал их!
Не находилось сразу слов -
Всю жизнь искал их.
 
Тетрадки старые свои
Опять листаю.
Как фотографии души
Перебираю.
 
Нет драгоценней для меня
Страничек этих.
В них вся история моя,
Чем жил и всё, что создал я…
И пред судьёю бытия
За что — в ответе!
 </font

Пророк

Ко мне Он часто приходил…
Через него узнал я рано
Огонь, коварный, но желанный -
Избытка и свободы сил.
 
Он говорил:
«Не всем дойти…
Твой жребий выделен из многих.
Но ты узнаешь по дороге
Всё одиночество Пути.
 
Услышишь каждого мольбы,
Но сам не сможешь стать понятным…
Не будет свет благоприятным</span

Почему я пишу и хочу напечататься

Пишу стихи для себя.
Ищу счастливую строчку,
будто смысл жизни, -
и нахожу их одновременно.
 
Писать стихи больно,
словно мозг вынимаешь из черепа.
Показывать — стыдно.
Как потом смотреть в глаза людям?
Наверняка придётся обманывать…
 
Одни спросят:
«Что ты хотел нам сказать?» -
И как я отвечу?
Другие