Вот-вот случится Новый год,
Но Дед Мороз запил мудила.
Плюс семь и дождь стеной идет,
Как будто осень приключилась.
 
А может – даже и весна...
Еще чуть-чуть — набухнут почки.
Меняет время полюса,
Назад мотает цифры счетчик.
 
Снегурка тает на глазах –
Не ест, не пьет, траву не курит.
Её – не верь тут в

1.
 
Шли по пляжу три носатых,
полосатых, волосатых.
 
Один большой носатый,
одна большая носатая
и маленький носатик.
Все волосатые.
Все в полосатых костюмчиках.
 
Один большой,
до головы волосатый,
другая большая,
головой волосатая,
и маленький волосатик.
Все – полосатые и носатые.
 
Один большой

Новая рецензия Георгия Кузнецова на «Быка из машины» Г. Л. Олди (оригинал на Фантлабе):

Наверное, впервые в жизни, я читал новый роман Олди не запоем, а тщательно смакуя, не торопясь. Спокойно откладывая в любой момент «на потом».
Почему? Видимо, потому что, как уже отмечено многими: вернулся «старый» Олди. Олди

Новая рецензия Георгия Кузнецова на «Быка из машины» Г. Л. Олди (оригинал на Фантлабе):

Наверное, впервые в жизни, я читал новый роман Олди не запоем, а тщательно смакуя, не торопясь. Спокойно откладывая в любой момент «на потом».
Почему? Видимо, потому что, как уже отмечено многими: вернулся «старый» Олди. Олди

Новая рецензия Георгия Кузнецова на «Быка из машины» Г. Л. Олди (оригинал на Фантлабе):

Наверное, впервые в жизни, я читал новый роман Олди не запоем, а тщательно смакуя, не торопясь. Спокойно откладывая в любой момент «на потом».
Почему? Видимо, потому что, как уже отмечено многими: вернулся «старый» Олди. Олди

Новая рецензия Георгия Кузнецова на «Быка из машины» Г. Л. Олди (оригинал на Фантлабе):

Наверное, впервые в жизни, я читал новый роман Олди не запоем, а тщательно смакуя, не торопясь. Спокойно откладывая в любой момент «на потом».
Почему? Видимо, потому что, как уже отмечено многими: вернулся «старый» Олди. Олди рубежа веков

Зимняя провинция. Кроткие дома.
Старые балкончики. Тихие дороги.
По ограде тянется снежная тесьма,
Прикасаюсь варежкой – падают под ноги
 
С шорохом, чуть слышимым, лёгкие куски,
Нитью серебристою на свету играя;
Белыми медведями берега реки
Крепко спят… Безмолвию — ни конца ни края.
 
Только что-то близится, ширится,

Давай — о чём-нибудь другом:
О дней безликих веренице,
О раннем снеге и о том,
Что всю рябину съели птицы;
 
Что жизнь такой была всегда,
Что человека держат крепи,
Что обещают холода,
Что не читается Прилепин;
 
Что часто, память вороша,
Ты думаешь: «А если б снова…»
О том лишь, как болит душа,
Не говори,

Шагреневой кожи осталось немного,
Старуха с косой сторожит.
У вечного я задержался порога,
И сердце уже не дрожит.
 
Всё было, жалеть ни о чём нет причины.
Оплачена дань бытия.
В серьёзные игры играли мужчины,
И Бог нам один — судия!
 
Пусть песни споют мне красивые люди,
Берёзки станцуют во ржи…
Старуха! Сегодня мы