Где новый день родился
В октябрьскую морось и слизь,
Там косяк журавлей провалился
В вымытую высь.

Осени на потеху
Морось крылом разгребли
Над озёрной прорехой
У края земли.

Вытрубили жалость
К мокрым полям
И осень жёлтой лисой прокралась
К тополям.

И в осенней кутерьме той
Мне однажды утром приснилось
Как в тюрьме ледяной
Речки синь

Снова цветь черёмух
Вяжет кружева,
Прорвой — млечный омут,
Дымкой — синева.

Травушка-муравушка
Тянется к теплу,
И спешит журавушка
К тихому селу.

Там арбузной миской
Месяц вдалеке,
Звёздные огрызки
Плавают в

Дышат жизнью занавески
За сиреневым окном,
Месяц призрачной подвеской
В небе светло-голубом.
 
Опускается на реку
Незатейливый туман
И спешит в село, как в Мекку,
Журавлиный караван.
 
Томно отблески заката
Отражает лебеда
И бежит по перекатам
В речке быстрая вода.
 
За околицей коровы
И седеющий пастух
И в скирде

Опомнись, Киевская Русь -
Гнездо славянское народов -
Почто ты в муторную грусть
Ввергаешь наши небосводы?!

От века в век плечом к плечу
В союзе мы искали правды,
И веры в Господа свечу
Задуть врагам не позволяли!

Ужель Европа, чьи мечи
Склоняли к рабству Православных
Тебя купила, куличи
Всучив, как водится, обманом,

Где вместо хлеба утлый

 
Герман Смирнов
                            
   Наши глаза это не только «зеркало души», как пишут многие — лирики, поэты и романисты, но они и самые ответственные трудоголики всего нашего организма, личности и персоны! Да,

Старая скрипка, звучит твой аккорд.
Медленно звук нарастает.
Старая скрипка, измученных нот
Скрип убывает.
Старая скрипка, ты не молчи.
Мягко песню исполни.
Старая скрипка, меня позови,
Гамму чувств дополни.
Старая скрипка, верный мой друг!
Настал твой черёд.
Старая скрипка, и длинный твой звук
Пишет новый аккорд.
Старая скрипка! И струны звенят
От напряжения

Борись с собой за доброту,
Что в мире морем остужает.
Борись за верность и мечту,
В которых человек крепчает.
Борись за целый мир друзей,
Ведь стоит только оторваться - 
Не будет никого верней,
Чтоб за кого держаться.
Борись как сам боец и даже больше,
Чтоб кровь в руках не остывала.
Борись! И ты быть может
Уйдешь туда, где никогда нога

 
Стою в раздумье у киота
Гляжу на лики и в тоске
Припомнил, с матом, сумму счёта
И деньги, что хранил в носке.
Прости мне боже прегрешенья
И покарай детей ГРЕХА –
Ну тех, кто выдал на лишенья
Всех нас системе. Же. Кэ. Ха.
Ворует нечисть несусветно.
Все жалобы – в пустыне глас.
И спорить с нею беспросветно
Твердит

Вопросом о любви поэтам я буду всюду портить кровь.
Но здесь судьи приму я позу беспристрастного.
И писатели не знают, что, в общем, есть любовь.
Любовь, в общем, — видения дар прекрасного.
В зад писателям всем вставлю тоже я вопрос занозой.
Почему писатели все ссат написать об этом прозой?