(из старых тетрадей)
Эту грусть не рассыпать словами!
Лишь себя самого я боюсь.
Околею в какой-нибудь яме
Или с пьяной руки удавлюсь…
Пью вино, а тоска всё злее.
Почему я опять один?
Может, пепел надежд развеять,
В белом омуте снежных равнин?
Но сбежать невозможно от муки…
Что за грусть, что за боль
Выбивает копытом Луна
серебро из дрожащих озёр.
Чёрными нитками
путает лес тишина.
Тонкая тучка
сладко дуется
пухлой губкой,
прося поцелуев.
А ветер — гуляка,
летун и изменник -
пропал перед дивом,
что отрок влюблённый…
О, вечная юность!
Неслышными спицами звёзд
вяжет ночь шапку чуда
на голову спящей планеты
из ниточек мыслей,
сплетаемых мною.
Как
(из старых тетрадей)
На белой пишу бумаге
О птицах, любви, листве…
И сладко,
как будто гладят
Меня по больной голове.
И чудно,
как будто вовсе
Не
Года подёрнули туманом
Дней лучших сладостные сны…
Но я опять живу обманом
Вдруг возвратившейся Весны!
Люблю мечту… Или виденье,
Воздушный замок, полусон…
Одно лишь знаю без сомненья,
Что я опять в тебя влюблён.
Влюблён!.. И с юношеской страстью,
Тоску и грусть из дум гоня,
Я жажду жизни — полной
(из старых тетрадей)
В этом розовом дней накале,
Заколдованном бед кольце
Я запомню тебя едва ли
И не стану метаться в конце.
Этот пламень в груди напрасный…
Сердца глупого гулкий бой!..
Мне с тобою всегда прекрасно,
Как прекрасно с любою другой.
Жизнь — смешная до пошлости штука.
Я не скрою привязчивый
Однажды упадёт Звезда,
Ни что собою не итожа.
Ночь будет так же, как всегда,-
Ни на одну ночь не похожа.
Сверкнёт волшебно звездопад,
И чьё-то сердце загорится…
Но всё, чем полон жизни сад,
Во мне уже не повторится!
И для меня наступит срок
Вновь превратиться просто в землю…
Зачем же, зная сей итог,
С
Пускай проносятся века,
Пускай.
Ты только глаз печально так
Не опускай!
Сиянья царственных зарниц
Не тронь.
Пускай горит из-под ресниц
Огонь!
В постылой комнате
Опять — один!
Сознанье комкает
Ряды картин.
Не спится ночью мне…
И не понять,
Что быстрым почерком
Несу в тетрадь…
Не слёзы ль катятся
На лист пустой?
За что же платится
Душа тоской?..
</font
(из старых тетрадей)
Что жизнь? — Напрасный бег от скуки.
Ничто на свете не любя,
Мы радости свои и муки
Не выпускали из себя.
В текущем обитали миге,
Как паразитные глисты,
Чужих судеб листая книги,
В чужие веруя мечты.
Года — как сроки заточенья.
Всё лучшее в себе убив,
Чужой мы изучали гений,
Свой собственный
