Ее стихи всегда легки -
она летит одна, не в стае,
луной ночует у реки,
а днем ромашки собирает.
 
Ее стихи слегка грустны,
но если бритвою по венам,
она застенчиво бинты
запрячет в строчках сокровенных.
 
И воздух маревом дрожит,
а по воде идут кругами
ее любовь и наша жизнь...
и всё, что будет между нами

Город неприкаянный, беспечный,
Я тебя до одури люблю:
Новых улиц каменные свечи,
Подворотен старых тихий блюз.
 
Отражаюсь в незнакомых окнах,
Отраженье города во мне…
Я бываю и творцом, и богом,
А бываю нищего бедней.
 
Провода расчерчивают небо.
Перекрестков красные глаза…
И мостов протяжная нелепость
Да

Я живу далеко от звёзд:
Жалко — первый этаж у нас...
Этих звёзд мне сорвать бы гроздь,
Просто так — для друзей, про запас.
 
Если кто-то устал в пути,
Или кто-то заныл всерьёз,
Я б отсыпал ему в горсти
Эти россыпи радостных слёз.
 
Если снова начнет везти,
Пусть друзья их вернут назад
В час, когда мир уснул, затих,
В небо

 
 
Чередою нечаянных строчек,
Откровеньем древесной молвы
Рвутся в мир из березовых почек
Треугольнички первой листвы.
 
Будто с грустью ранимых и бренных 
Тихо тычутся прямо в глаза
Треугольники писем военных,
Не нашедших свои адреса.
 
Будто в мир, где всё пляшет и дышит
И восход непохож на закат,
Из земли

 
 
Егор Фёдорович Сметанин родился в д. Давыдовка Покровского района БАССР в многодетной рабочей семье. Со школьной скамьи был призван в армию, воевал на 3-м Белорусском фронте под Калининградом, вернулся в Башкирию с орденами и тяжелым ранением, от которого хромал потом всю жизнь. Окончив сельскохозяйственный институт в Уфе, работал

 

Память войны — нечто большее, чем ордена.

Ей и в прошедшем и в будущем жить, не спеша.

Помнишь? В минуту молчанья звенела струна —

Чья-то зовущая, чья-то живая душа?!

 

— Кто меня спросит, какая мне в жизни цена?

Кто мне ответит, когда я закрою глаза?

В поле идёт, громыхает

Здравствуй, Манон Леско!
Это я, oh, mon Dieu*...
Вспомнить меня легко –
Ну же…  я – де Гриё.
 
Помнишь, гулял с тобой
Там, в садах Руасси.
Я всё читал Рембо,
Ты всё – мерси, мерси…
 
Бог тебя изваял,
Дал красоту и стать.
Только воля твоя,
Кем теперь тебе стать.
 
Ты мечтаешь давно
Быть

Придумай для меня роман
про нашу странную любовь,
в которой грусти аромат
и многоточья вместо слов…
 
Про то, как долго ты ждала,
как долго я к тебе не шёл,
сгорало солнце дней дотла,
а ночь дарила чёрный шёлк.
 
Придумай для меня наш дом,
чтоб было мне куда прийти.
Во тьме пусть светится окно…
И я приду, и ты

 
До монмартров не слишком охочий,     
Принимающий жизнь без вопросов, 
Что за притча — обычный рабочий!
То ли дело — поэт и философ.
 
На Есенина в профиль похожий 
Блог себе заведу на Фейсбуке
Обернусь я чиновною кожей, 
Мне ли пачкать холёные руки! 
 
Почитатели шумной