Чередою нечаянных строчек,
Откровеньем древесной молвы
Рвутся в мир из березовых почек
Треугольнички первой листвы.
 
Будто с грустью ранимых и бренных 
Тихо тычутся прямо в глаза
Треугольники писем военных,
Не нашедших свои адреса.
 
Будто в мир, где всё пляшет и дышит
И восход непохож на закат,
Из земли к нам всё пишет и пишет
Поколение павших солдат.
 
Я листок растираю меж пальцев,
Отрясаю нахлынувший стих.
Разве мало солдат и скитальцев?
Я и сам рядовой среди них.
 
И весной надо мной, оживая,
Точно так же пробьётся росток,
Для кого-то в себе сохраняя
Нежность ясных и ласковых строк. 
 
2005 г.
 
Сергей Сметанин