Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость.
Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
***
И время сокращается до мига.
И капля воплощает Океан.
Господь меня читает, словно книгу,
Прекрасно зная каждый мой изъян.
Осознавая грешную усталость
Души моей, светящейся в ночи.
Мне от Него в наследие досталось
Бессмертие... под ворохом личин
Прости Мать-Земля
Неразумных детей,
Что совсем одичали
В гордыне своей,
Что ослепли от жадности,
Лжи и страстей,
И не видят слезы
На одежде твоей.
Ты прости нас,
Великая, Добрая Мать,
Что успели любовь
Мы к тебе растерять.
Разбросали, сломали
Все даримое нам.
Осквернили, что можно,
Разбросав по лесам.
По
Старый дом у реки.
Чуть осевшая дверь.
Жили здесь старики,
Только нет их теперь.
Брошен дом и забыт.
Лишь скрипит старый клён
Да на крыше сидит
Пара серых ворон.
Утром легче смотреть
На заброшенный дом:
Ведь сиротство не смерть:
Принаряжен снежком,
Солнцем зимним согрет;
И у самой двери,
Словно алый букет
На
Белой, серебрящейся дорогою,
Бесконечной, всё идти бы мне…
Я, не веря многим и во многое,
Доверяю зимней тишине.
Что-то для меня необходимое
Есть в холодной святости её;
Оттого, наверное, и зиму я
Жду как время лучшее своё.
Этот город и леса окружные
Мне сейчас дороже во сто крат.
Я легко отдам уже ненужное,
Но
Я всё пытался убежать,
От самого себя таился,
Но голос Разума двоился,
И заставлял меня страдать.
Я убежать пытался всё,
Я от других людей таился,
Но разум Голоса двоился,
Мне усложняя бытиё.
Двоилась Совесть, и Душа
Рвалась на части, как одежда,
И размножались голоса,
Сливаясь в хор, круша надежды.
Я хор глушил
Кто ни разу от рожденья
На рыбалке не бывал,
Тот без всякого сомненья
Счастья лаптем не хлебал!..
Рассудите, братцы, трезво
(Стопка будет впереди), -
Только на Природе нервы
Можно толком укрепить
После суеты и стрессов
Городского бытия,
Где без чехарды эксцессов
Ни проходит даже дня.
Посему внимай, читатель,
Строк не хитрую мораль:
Как здоровие
Зачем же я пишу стихи?
Коль строчки души не тревожат,
И боль моя, сердца не гложет.
Зачем же я пишу стихи?
Зачем я душу изливаю?
Зачем я сердце извожу?
Зачем пишу стихи? Не знаю.
И не могу найти межу,
Ту невозделанную ниву,
Где плуг ни разу не пахал,
И не трепал Пегаса гриву
Поэт, и Музу не встречал.
Где мой Парнас?
Завтра будет девятнадцать лет, как нету мамы, а сегодня ночью ...
Приснилась боль, она ходила,
За мною, будто по пятам,
Она с ума меня сводила,
Себя являя тут и там,
Она на сердце ныла болью,
Она скулила, как щенок,
Она щипала рану солью,
И душу грызла, как кусок
Грызёт голодная собака,
Я гнал собаку за порог,
А вместо боли
Здравствуй, Вологда, вольготная, ночная!
Сколько снов тебе осталось до зари?
Словно масло вологодское сбивая,
Топят грусть на эстакаде фонари.
Завтра буду я счастливей всех на свете,
Позабыв, о чём томился и страдал,
Лишь открыв одно посланье в интернете,
С описанием того, что проезжал.
В палисадниках костры из палых
Клуб любителей поэзии