Осенний лес совсем сырой.
Он пахнет прелою травой
И синевой.
Летят сквозь кроны облака,
И листья крутятся слегка.
Ни ветерка.
 
Осенний лес совсем простой…
И весь, как церковь, золотой.
В нём тишина и в нём покой.
Вот он какой…
 
Я прихожу искать грибы
И нахожу тропу судьбы.
Она листвой занесена…
А мне

Зелёный ветер за горой
Играет на трубе.
Смотри, берёзовый король
Уже идёт к тебе!
 
В берёзовую кутерьму -
К нему! к нему! к нему!..
.............
Но не приблизиться к нему
Ни мне и никому.

Не верь хулам и похвалам,
Ханжам, кричащим о свободах.
Те, что толпились лишь у входа,
Клянутся, что бывали — Там.
 
Но, если Муза позовёт,
Врата откроет вдохновенья,
Живи Поэзией — Мгновенья!..
Пока идёшь… На эшафот.</span

Они думали, что похоронили меня заживо,
не издавая ни одной моей строчки,
делая вид, что меня не было,
нет и не будет.
Они думали,
что избавились от меня…
 
Каждый день, каждый час, каждый миг –
несчастные! –
только обо мне
они думали,
думали! думали!..
 
А я не знал о них ничего.
Жил, как живёт всё

Мы глядим отягчёнными взорами,
Точно в жизни вкусили всего.
Но бродили мы – между заборами,
За которыми нет ничего!..

Кружат ночью кошмарные сны.
Миллиарды каких-то талонов…
Кто-то страшно кричит мне: «Мясник,
Ты убил шестьдесят миллионов!»
 
Кто-то злобный визжит: «Наконец!
Жил, как сволочь… Хоть кончи достойно!»
Крутит яйца сынишка-стервец -
Очень больно!.. Ну, очень уж больно!..
 
Вижу, мёртвых летит

Такая получилась жизнь,
Что было суждено спускаться
Мне глубже всех живущих вниз…
И выше каждого подняться!
 
Мне было многое дано,
Я остальное брал без спроса.
Увы, мне было суждено —
Ответы дать на все вопросы.
 
Постигнул я добро и зло,
Всему свою назначил цену.
И тайное ко мне пришло,
Одежды сбросив

Я сплю, вижу сон… Подо мною — гора!
На белой горе – я в лучах серебра.

Я в чёрной фуфайке и чёрных трусах,
И звёзды сверкают в моих волосах!

Чернею, от жизни большой в стороне…
Вдруг мимо меня – я на белом коне.

Я — белый, на мраморно белом коне…
О, сколько во мне неизвестного мне!

И мраморный конь увлекает

Когда вы увидите, торопясь по тропе,
Строящийся мой дом,
Голос толпы раздастся в толпе:
«Убьём!»
 
Слово правды одно
Вырастает из многих идей.
Всех богатств дороже оно
Для людей.
 
Нищие! Разума дом –
Для человека, а не толпы.
Вот мои кирпичи. Я слепил их трудом,
Принёс и сложил у тропы.
 
Кинетесь, с