Литературный блог
Клуб любителей поэзии
Пишем сюда свои стихи, людям на обозренье, поэту на радость. Люди почитают, поделятся впечатлениями, мнениями и т.д…
Публикации
Иди к жене
А не пошёл бы ты, весёленький, к жене? Она, небось, пельменей наварила, Полы надраила, сынишку уложила, А ты орёшь, как Мурзик по весне. На кой ты мне? Беги, дурной, к жене. Что говоришь? Кругом ты разведён? Свободен, будто ветер в океане? И золотые ключики в кармане Звенят о том, что ты насквозь влюблён? Как кстати ты сегодня разведён! Иди к жене,
Зима. О чём мне рассказать?
О том, как ветер загоняет в лужи холода и лижет их сухим, шершавым языком, как сука хворая — некормленых щенят?.. О том, как звёзды стыдливо сыплют снег и закрываются, как шалью, облаками, чтобы не видеть морщины старческие, голые земли? О том, как месяц смотрит генералом на поле битв — бескрайние моря, отчаяньем грозя - все армии
Поэту
Плетут стихи орнамент жизни, И труд нельзя их отменить. А ты всё смотришь с укоризной На дни, что тянут эту нить. Не отвечай хандре унылой, Её туманам есть предел. Пока дыханье не остыло, Ты не останешься без дел. К тебе бегут, волнуясь, звуки, Не притворяйся же глухим, Поздравь себя со свежей мукой – Чужою болью ты любим. Ещё одна душа, страдая
У рубежей
Не сбылся мир обещанный В словах державных лиц: Война волчицей бешеной Шныряет вдоль границ, Рычит на Новороссию, Готовая напасть, Сверкают очи грозные И смрадно дышит пасть… А люди, веря в лучшее, Латают, что порушено, И дух соцветий
Драгоценность
Давно не новы стали мне Любви волнения и муки. Но временами, в полусне, Я забываю о разлуке! Мне видится твой лёгкий стан. Его создал не здешний гений! И я опять, без водки пьян, Готов срываться на колени. Любимая! Как далеко - И близко, вечно — и мгновенно, Твои глаза, что васильков Качанье, светятся волшебно.
Он жил среди видений
Он жил среди видений, Беседовал с ним Бог… Для Бога был он гений, А людям — дурачок.
Пасхальная зарисовка
…И рОсы, как хрустальное драже На травах у сапфирового утра, И светлое волнение в душе От чувства сопричастности к чему-то. И к небу обращённое лицо, Омытое простором и свободой, Где солнце, как пасхальное яйцо, Окрашено чудесной позолотой. 20.04.2014
Битва за любовь
Она была прекрасна и чиста, Как первая мечта любви, желанна. И алые её уста Меня пытали, Как фашисты — Корвалана! Летящих глаз прозрачный, чистый лёд, Прямых волос отчаянная стая… Словно шестой американский флот Шёл на меня, всей мощью угрожая! Я убегал, бледнел, смущался, мерк… Но возвращался и боролся
Ты хочешь знать, зачем сегодня я грустна?
Ты хочешь знать, зачем сегодня я грустна? Затем, что поминаю тех, кто слишком сердцу дорог. И хоть вокруг кипит и пенится весна, Принять я не могу её сияющих обновок. Душе скорбящей труден гром веселья и тщеты, Ей хочется молчанья на краю большого мира. Не нарушай её уроков, что всегда чисты И глубоки, как вздохи непрестанного эфира. 2015, Елена Сироткин
Поэтический сборник "Шестистишья" Олега Ладыженского
Дорогие друзья! По просьбам читателей авторский сайт «Мир Олди» начинает выкладку тематических сборников поэзии Олега Ладыженского. Открывают этот концерт «Шестистишья» (добро пожаловать по ссылке!). В дальнейшем за ними последуют «Баллады», «Касыды», «Хайямки», «Ночные
Она и море
Она и море Она, кто стАтью источала Дыханье дальнего Днепра, Не задержалась у причала Моей постели до утра В пустой двухкомнатной квартире, Какую барски я снимал… И в лоджиевом карантине Курорт сводил меня с ума. Она, с кем с душного полудня Сбежали мы в лазурный рай, Порывы все мои и «блудни» </span
Явь или сон?
Так каждый день… Кошмар ночной В сознанье разогрев, Как будто проклятый изгой, Бреду туда, где пышет зной И дышит сонный лев. Холодных скал почуяв вдруг Скопленье у виска, Я начинаю новый круг… И ощущаю вновь испуг, Смотря на облака. Я слышу громогласный звон Торжественных небес. Кто разделил на явь и сон
Правда
Не каждому дано яблоком Падать к чужим ногам. Сергей Есенин Это — правда! Как говорят, не каждому яблоком падать к ногам. Вы послушайте, что говорит вам из сердца моего строка! Ведь если сердцем засветиться, как лунный
Стихи, написанные в Вербное воскресенье
Что ты роешься в мыслях сорных, Украшая бесцветный стих? Выйди в мир, где сияет солнце, Солнце – мастер дел золотых! Зря ли аисты прилетели Слушать песни родной весны? Золочёною канителью Струны ветра оплетены! Мир из солнечных нитей соткан; Пьют небесную синь цветы, Что пыльцой осыпает
Бал
Средь пьяного смеха, безумия, сна, Где губы с губами устали встречаться, Открыл я тебя. Ты дичилась, одна… Зверёныш, зачем ты пришла приручаться?!.. Я пил из стакана дурное вино, Смеялся со всеми, спасаясь весельем… Но ты, словно ветер весенний в окно, Лечила меня от тоски и похмелья! Средь топота, крика и
*** Бледное солнце лениво плывёт над лесами
Бледное солнце лениво плывёт над лесами. Тащатся мглистые, рыхлые мысли за нами. Вроде весна. Но осенней прохладой одета, Нет от неё ни надежды, ни верного света. Сердце болит. Вот сосед говорит, так и надо: Сердце весне ледяной, молчаливой не радо. Выскочил дождик. Спрошу у него, у пострела, Где же тепло и заря отчего потемнела? 2015, Елена
Вечер поэзии
Пройду по вечернему городу, С собою один на один. Родному, любимому городу… Развеять вечерний сплин. Рифмуя аллеи и улицы, Дома, фонари и звуки, Всё то, что легко рифмуется, И даже себя, от скуки. Виталий — с тонкою талией Девушки рядом с парнем, Афишею авторалли, Сандалиями, планетарием… Поэт — с
Лес колдун злой
Никогда не плачьте по мне!.. Виталий Иванов Нет, конечно, никто не плачет, Не кривит уголками губ… Жёлтый месяц, свернувшись калачиком, Робко тычется облаку в грудь. И, мне кажется, я — такой же! Умываю в морщинах лицо… Лес, колдун злой, молчит, нахохлившись Каждым спрятавшимся деревцом.</span
С Днём дорог!
Всем странам преподан Хороший урок: В России объявлен День новых дорог. Жаль, праздновать тем лишь Его разрешили, Кто едет по улице В автомобиле. Им пить по желанию Можно вино, Полиции трогать их Запрещено. Девиз их отныне звучит: — Всё путём! Итак, с новым праздником, Люди, живём!
Вольные терцинки для литераторов
Поэтичность есть свойство организма. Оно исправно работает в любом возрасте. Не верьте, что стихи – монополия юности. И проза к числу разнообразных лет, На земле проведённых, не привязана. Просто просит негромкой организации слова. Удивительно, но теперь почти не пишут драмы. Хотя жизнь, как всегда, конфликтна. Комична, трагична. И сверхтеатральна. <br /