Безымянная страна

В районе нашем всё спокойно.
Обычно много не стреляют…
И роются бомжи в помойках,
Дерьмо кошачье разгребают.
 
Что ищут? На пол-литра водки -
Пустых бутылок, корки хлеба,
До дыр заношенные шмотки -
В прикиде новом отобедать.
 
Всему, что раздобудут, рады.
А много — отдадут и детям,
Что попрошайничают рядом
И матом весело приветят.
 
И в городе у нас спокойно.
На каждом перекрёстке – нищий,
На каждом чердаке – покойник,
И в каждом сердце – пепелище!
 
Кого волнует имя града?
Кого страны волнует имя?..
Нам настоящее — награда
За все разбитые святыни.